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第7章 寂静生长的年轮(1/2)

寂静生长的年轮 深秋的梧桐叶簌簌坠地时，我常想起凌晨三点的书房。

台灯在稿纸上投下方形的光晕，键盘敲击声在空荡的房间里格外清晰。

窗外的城市沉入梦乡，连最喧闹的夜市也熄灭了霓虹，唯有月光穿过纱帘，在地板上洇开一片银白。

这样的时刻，孤独像藤蔓般悄然生长，却也让我触摸到生活最本真的模样。

大学刚入学时，我总试图用热闹填满每分每秒。

社团招新时挤破头加入五六个组织，周末跟着同学穿梭于城市的每个角落。

可当散场的路灯拉长身影，独自走回宿舍的路上，热闹褪去后的空虚反而更显尖锐。

直到某个傍晚，我误闯进学校后山的旧图书馆。

木质楼梯在脚下发出吱呀声响，书架间浮动着纸张特有的陈旧气息。

在摆满地方志的角落，我翻开一本民国年间的县志，泛黄的纸页间夹着半片干枯的枫叶。

那一刻，周遭的寂静突然有了重量，将浮躁的心稳稳托住。

工作后独自租房的日子，孤独成了朝夕相处的老友。

清晨六点的闹钟响起，厨房的抽油烟机开始轰鸣，却再没有母亲催促吃早餐的声音。

地铁早高峰的人流将我裹挟，每个人都行色匆匆，像被上了发条的齿轮。

只有深夜归家，拧开暖黄的台灯，煮一碗热气腾腾的面，看窗外的万家灯火明明灭灭，才觉得生活重新有了温度。

某次重感冒发烧，整个人昏沉地蜷在沙发上，手机通讯录翻了个遍，最终只是给自己泡了杯姜茶。

烧退之后，忽然懂得：有些路注定要独自走，有些痛必须自己扛，而这，正是成长的必修课。

最深刻的孤独，往往藏在人群之中。

公司年会上，酒杯碰撞的叮当声此起彼伏，领导的祝酒词在音响里回荡。

我端着果汁站在角落，看同事们笑闹寒暄，突然想起小时候参加宴席，也是这样格格不入地缩在长辈身后。

邻桌的王姐过来搭话，她的笑容热情洋溢，可当话题停留在这些日常琐事时，我发现彼此之间横亘着无形的鸿沟。

散场后独自走在寒风里，街边店铺的圣诞装饰闪着五彩灯光，却照不暖心里的寒意。

原来孤独不是无人陪伴，而是灵魂找不到共鸣的缺口。

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