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第2章 工棚的算盘(5/5)

刻躺下，仿佛手心里那点微薄的、带着强烈侮辱性的钱币正在灼烧他的灵魂。

借着从铁皮棚顶缝隙顽强透进来的、灰白黯淡的晨光，他摊开了紧握的、微微颤抖的右手。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ 十三块钱。

一张边缘磨损的五块，一张同样破旧的两块，剩下的全是五毛、一毛的毛票和几个冰冷、边缘锋利的一分硬币。

每一张纸票都沾着黑色的油污、汗渍的盐霜，甚至隐约可见暗红的血点。

每一枚硬币都冰冷刺骨，带着码头特有的腥气和油腻。

他小心翼翼地将这些承载着生存与巨大耻辱的纸片和金属，在薄薄的、同样肮脏破旧的被面上摊开。

动作缓慢得近乎凝固，带着一种近乎宗教仪式的专注。

他用相对干净的右手食指，一枚一枚、一张一张地拨弄着，清点着。

冰冷的硬币发出轻微却刺耳的叮当声，毛票粗糙的边角摩擦着破布，发出沙沙的轻响，在这死寂的工棚角落里，清晰得如同丧钟。

肩膀的剧痛还在持续地抽动、跳跃，胃里因为那点早已消耗殆尽、如同毒药的晚饭，空荡荡地翻搅着酸水和灼痛，带来阵阵痉挛。

但他此刻所有的意识，所有的感官，都死死地凝聚在这堆小小的、代表着规则不公和生存挣扎的纸片与金属上。

数了一遍。

五块，两块，五毛，五毛，一毛，一毛，一毛……一分，一分，一分……十三块。

再数一遍。

还是十三块。

一分不多，一分不少。

冰冷的数字，如同判决。

他沉默地将钱收拢，卷成一个紧紧的小卷，用尽全身力气攥在手心，仿佛要将它们捏碎，融入自己的骨血。

然后，塞进贴身的裤袋深处。

那里，还有那张边缘起毛、近乎透明的十元纸币，以及那张沉甸甸、如同烧红烙铁般时刻灼烧着他神经的“叁仟柒佰元整”账单。

所有的钱加起来，二十三块。

离那三千七百块，还横亘着一道深不见底、仿佛永远无法跨越的绝望深渊。

他慢慢地、僵硬地躺下，冰冷的铁皮透过薄褥传来刺骨的寒意，迅速蔓延全身。

肩膀的伤口在粗糙布料的摩擦下，传来一阵阵尖锐的、如同被砂纸打磨的刺痛。

公共厕所刺鼻的氨水恶臭、工友们浓重得化不开的体臭和鼾声、断断续续如同鬼泣的梦呓，混合成一股令人窒息的、污浊的死亡气息，将他紧紧包裹，拖向黑暗的深渊。

黑暗中，尚云起的眼睛睁得极大，一眨不眨地望着铁皮棚顶那片模糊不清、浓得化不开的黑暗。

那里什么也看不见，只有一片吞噬一切光亮的虚无。

然而，在那片深不见底的虚无深处，一种比饥饿的绞痛、比伤口的剧痛、比十三块钱带来的屈辱更冰冷、更坚硬、也更致命的东西，如同深埋地底的岩浆，正在悄然汇集、奔涌、等待着喷薄而出的时刻。

他第一次如此清晰、如此痛彻地认识到，在这个弱肉强食的丛林里，在这个被规则制定者掌控的角斗场中，仅仅靠血肉的付出，靠忍受痛苦和压榨，永远无法赢得真正的生存权，更遑论撕碎那张吸血的账单。

他翻了个身，将脸深深埋进散发着浓重霉味和汗臭的被子里，身体因为寒冷和剧痛蜷缩成一团。

但那双在浓稠黑暗中睁开的眼睛里，最初的茫然和隐忍早已被焚烧殆尽。

取而代之的，是一种淬炼过的、如同极地寒冰般的清醒，一种毒蛇般冰冷的算计，一种磐石般坚硬的意志。

王大海那得意的嘴脸，肥膘的冷笑，工友们麻木的眼神，还有手心里那十三块钱冰冷坚硬的触感……这一切，都如同滚烫的烙铁，深深地、永久地烙印在了他的灵魂深处。

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