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滚远点，但碍于礼貌，没说出口。

出口才更觉得荒谬。

他对着一个幻觉说什么？它又没有席必思的记忆，谢松亭对着它骂有什么用？ 无异于发疯。

又不是真的。

他按着自己的喉咙去厨房做点速食面，吃饭之前吃了两粒奥美拉唑。

吃完饭，他把锅泡上洗洁精水，刷牙，关电脑，走回床上，结束了一天里唯一一顿饭。

夜晚和白天的流速不同，一样的时间，放到夜晚却流得更快，开了二倍速一样。

楼下有猫发情，尖叫。

谢松亭闭眼，听到凌晨四点，猫叫才渐渐歇下去。

他正准备按灭最后一根烟睡觉，却发现烟灰缸早已没有了下手的地方。

谢松亭下床清洗烟灰缸，幻象也跟上来。

“九年了，我第一次觉得自己还没疯到底，”他手握着烟灰缸弧度圆润的边沿，把烟灰缸放在水龙头下冲洗，因为抽烟嗓音沙哑，“我现在都敢幻想出你这么久了，席必思。

” 幻觉维持的时间一般不长，经常变换，很多是毫无逻辑的、诡异的线面结合，很少是他认识的东西，或者人。

大多数时间里，谢松亭思绪都是放空的，情绪断线会有，但只有一会儿。

只要意识到自己发病，他就会提醒自己及时收敛，幻觉也会随之不见。

席必思的幻象是个特例。

在今天之前，它只是偶尔出现，几年见不到一次。

可现在……只是和席必思的事有关，他就会看到他的幻象这么久。

等猫住进来，他岂不是得天天对着席必思的脸？ 烟灰缸沾了水，湿滑。

谢松亭抖着手，努力了几次才把它放在洗手台上，不想再往下想了。

他在逼仄狭窄的卫生间里蹲下来，双手抱紧自己的头，低声喃喃。

“求你……” 他的手臂和乌黑凌乱的头发缠在一起，盖着他，覆住他，变成他隔绝外界的、纠结的障壁。

一侧脸，谢松亭蹭到自己满是疤痕的左胳膊。

那上面都是陈年旧伤，长长数条，深浅不一，肉色的，相比皮肤更凸起，周围点缀着短短的小疤。

小疤无一例外都很深。

幻象在他身旁蹲下，低头欲吻。

谢松亭猛地撤开胳膊，猝然抬头：“滚！” 它总算散了。

它还好散了。

他醒来时刚过中午十二点。

谢松亭基本没睡，草草洗了把脸就接到短信提醒。

飞机马上落地。

他没带烟，坐上出租才发现，想折返已经晚了，只能厌烦地动动手，让衣料摩擦昨晚的新伤，转移注意力。

司机问了好几遍去哪。

谢松亭回神，报

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