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“留下我抓不住的” 25. (2/4)

emalbouffe.” （也差不多。

我靠算法和垃圾食品活着。

） 他脱了围裙，坐在她对面。

灯光是老吊灯那种偏黄的光，把他睫毛照得弯弯的。

他坐姿不像在学校，也不像在画廊——是厨房出来人的那种放松与汗气。

她喝了口水，看着他。

“Tafamillevientd’oùenChine?” （你家是哪儿来的？） “Wenshan,dansleYunnan.” （云南文山。

） 她点点头，“你们菜有点像我在广西吃过的。

” “Tuviensd’oùtoi?” （那你是哪儿人？） 她没答，只用筷子指了指炒饭：“C’estmeilleurquemesmots.” （这个比我说的话更诚实。

） 他笑了，一只手撑着脸，看着她吃。

她吃得很快，像不想留出说话的空隙。

但每咀嚼一口，都像咬下了一块他没说完的过去。

她吃完，把筷子一合：“Taphoton’ajamaisdit?a.” （你拍的照片，从来没透露过这些。

） 他静了一下：“Disquoi?” “Qu’ilyaduriz,del’huile,delabuéedanstavie.” （它们从没告诉我，你的生活里有米饭、油烟和蒸汽。

） 他没回话，只轻轻说： “Tuveuxvoircequejephotographiequandjesuispasphotographe?” （你想看看我不当摄影师时，会拍些什么？） 她盯着他几秒，抬了抬眉： “Oui.Maispasmaintenant.” （想。

不过不是现在。

）她起身，把围巾绕在脖子上。

他在门口帮她拉开门，和她一起出了门。

** 他出门前脱去了围裙，头发散下来，带着一点厨房蒸汽和洗碗水的潮气。

他用手拨了拨，额前几缕黏在眉骨边。

右手从裤袋里抽出一包烟，熟练地磕了磕，夹出一根，点燃。

火光映了一瞬脸。

他没看她，只是站在门口的台阶上，微微仰头，吐出第一口烟。

呼出的烟雾在夜色里化开，打着漩涡上升。

他靠在门边，整个人陷进了光与雾的交界里。

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