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“我没有被吻，却被写进了诗”(2/4)

没回答。

只是把耳机摘下来，靠在厨房的门框边，灯光打在她小腿上，拖鞋还踩在地砖上。

然后她淡淡说了一句： “你这儿的低频太干了。

反射不够。

” 她本来准备走。

门口的灯还亮着，她已经转了半个身，手指轻搭在门把上。

David的声音却从后面传来，很轻。

“Tuveuxunverredevin?Justepourm’excuser.” （喝杯酒？算我赔你一觉。

） 她没立刻答应。

只是回头，看了他一眼。

他站在厨房边，肩膀放松了些，眼神没再绕路。

只是正面对着她，像是在等待裁决。

“是好酒吗？”她问，语气不冷不热。

他点头，从橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。

“白皮诺，干的。

” 她点了点头，推门走回来，关上门。

他从高脚杯架上取了两只杯子，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。

酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。

她接过杯，没有说“谢谢”。

他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。

David喝了一口，舔了舔唇角，说：“我通常是凌晨工作。

这时候大脑最松，听觉也最敏感。

” “你总在这个点敲锅？” “有时候是锅，有时候是咖啡机。

” 她轻轻笑了一下。

他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是干什么的？” “传播。

”她顿了顿，“写一点东西。

” “写诗？” “不是。

不是你想的那种。

”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。

” 他没有接话。

只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。

“你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？

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