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好起来的。
”魏先生靠过来拍了拍我的手。
他手掌的温度，像一股暖流注入我的血液。
“没人提他的名字。
”我突然不由自主地抽泣起来，“大家都继续过日子，好像阿豆从来不存在。
连先生您都是。
”我抽回手，生出一股没来由的力气，从椅中忽地站起来。
“您说会好起来。
怎么可能？我是他的妈妈啊。
您知道这意味着什么吗？根本不会好起来了。
” “安丽。
” “还有聿明去哪里了，先生？”我的话停不下来，“告诉我，我需要丈夫时他在哪里？要是其他人能化装成拉皮条的、要饭的或是鬼子军官，可以溜进敌占区，他应该也可以。
他那么聪明，为什么就不能想个法子，回来看看自己的妻儿？” “我相信，他能做的话，一定会做。
” “他还从来没见过阿豆啊，先生。
”我双膝跪地，难以抑制地哭泣着。
或许，并非那么难以抑制。
即使在那时，我觉得，即使在泪如雨下的当口，我还是能够克制的。
我可以深吸一口气，或是起身走一圈，或是盯着大拇指或一个光亮点看。
我可以在眼睛上洒些冷水，或是勉强抿住嘴唇微笑。
然而，我想要痛哭一场，直哭到哀伤散尽、泪水干涸。
只是，我要的并不是恸哭过后的痛快，我要的是阿豆。
“对不起。
”我止住哭声后说道，从魏先生手中接过手绢，擦了擦鼻涕。
“没关系。
要不你靠在椅子上，我读诗给你听。
”魏先生给我倒了茶，手伸进长衫里，拿出几页整齐叠好的纸。
他把椅子挪过来，面对我坐下。
我的眼睛抖动不已，于是努力稳住心神，这才定住目光，让注意力集中在魏先生手上。
先生两手握住稿纸，仍有折痕的纸背上是他张开的八根手指——稿纸两边各四根手指，各自延伸到四个指节，手背上四根瘦削指骨又从指节处如扇骨般收拢，连接到由一处隆起的骨节形成的手腕。
皱纹横陈的干瘦皮肤下是清晰的青筋，在扇形指骨上交错，一条条彼此交汇，一直向上延伸到手臂，消失在蓝布袖的白袖边之中。
先生诵读的声音，有我熟悉的音调和韵味，借鉴了古典文学的标准音律，平平仄仄——或笔尖飞扬，或烟波微涟，几乎千篇一律，令人昏昏欲睡。
虽然诵读语调平淡无奇
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