小拓书苑

那时梅雨季刚过，官邸书房里还残留着水汽，菱花格窗把天光切割成细碎的金箔，斜斜洒在扶手椅里的身影上。她捧着那本泛黄的德文诗集，用他才教会不久的发音，一字一顿念着里尔克的诗。 “谁此时没有房屋，就不必再建筑……” 每当念到这一句，她总会抬起头来，眼角弯成小小的月牙。 指腹突然传来一阵刺痛。 他蓦地收回手指，指腹上已多了一道细细的血痕，鲜红的血珠渗出来，滴落在文件上，晕开一个暗红色的小圆点。 原来柔软的纸张也能割伤人，就像回忆一样。 斯派达尔握了握右手，把那滴血痕攥进掌心里去，现在不是沉溺往事的时候。 他想起今早打开卧室窗帘时的情形来。 那时候，巴黎的晨雾还没散尽，带着塞纳河潮气的空气漫进窗内，也模糊了远处的街景。他目光越过雕塑喷泉，越过花园，停在官邸大门对街的梧桐树下，那里立着两个穿风衣的男人。 他们把自己缩在斑驳树影里，可其中一个习惯性摸向耳后，另一人站姿过于笔挺——这些细节在他眼里无所遁形。